Era sábado...

...y allí estaba yo, los de la radio habían dicho, como en otras ocasiones, que "se trataba del partido del siglo".

Entré pronto al estadio, quería ver como poco a poco se iban poblando sus gradas, era el campo donde mi padre me enseñó el sentimiento de un equipo, donde desde pequeño se me metió ese gusano inexplicable que es la pasión por el futbol. Sentía que ese trocito de grada era mi casa.

El estadio estaba increible, ondeaban las banderas, las bengalas iluminaban la grada, se podía sentir...era un ambiente electrizante. Eran las nueve, y todo estaba listo, era de noche y los focos iluminaban el campo.
Nosotros por nuestra parte teniamos preparadas las cartulinas para que cuando saliera nuestro equipo, hacer un tifo espectacular...porque ese era el día, venía el equipo rival...había que engalonarse para aparentar tener lo que ellos no tienen. Demostrar lo que nuestros jugadores núnca demuestran, que somos mejores que ellos.

Así que comenzó el partido, mi corazón se desmoronaba en cada ocasion en la que se acercaba nuestro rival a la porteria...sin embargo núnca dejaba de ponerme de puntillas, incluso de empujar un poco a mi compañero de delante cuando era mi equipo quien se acercaba....¡joder! el partido era lo que habia soñado, tenia emoción...en la grada se podía respirar, se podía respirar tensión.

Entonces, mediada la segunda parte, después de un intermedio donde todos aprovechamos para llenarnos un poco la barriga y echar "un caldo" al cuerpo, ocurrió la jugada que marco el partido, el jugador numero 11 de su equipo simuló un penalty y el árbitro cayó en la trampa: penalty y gol...todo el estadio lo habia visto, nadie tenía ninguna duda de la injusticia que estabamos presenciando...todo era culpa de ese 11, del maldito número 11.

Allí se acabó el partido para mi equipo, la grada se desilusionó, y empezo el show....no se donde comenzaron los cánticos, pero se hicieron un clamor, cada vez que ese jugador tocaba la pelota el estadio le increpaba...el 11, no os lo he dicho, era un jugador mulato, alto y algo desgarbado...la gente le cantaba muchas cosas, le decían que se fuera a un zoo, le hacían el "uh uh" famoso. Sí, le decían cosas feas.

Yo no tardé en reaccionar...¡ gritaba como un poseso! le gritaba al negro que nos acababa de robar el partido, empezaba a sacar a relucir que no me gusta tener que compartir el metro con él, mostraba ese odio concentrado que tenía a los diferentes...era ese maldito cabrón que creo que se tira a mi hija, ¡joder! encima nos estaba robando el partido....¡que asco! ¡que impotencia!

Núnca me ha gustado decir nada de ellos, ya lo saben, está mal visto...pero así en grupo, todo se comprendía....incluso se perdonaba, hasta ahora solo decían por la tele que era envidias de Londres por el rollo de los juegos, bueno podría decirse que hasta se escondía, en fin, no pasaba nada por unos gritos más...desde luego yo aquel día me desahogue bien.
Me sentía como un niño en el dia de la pataleta.

El partido se acabó (aunque hacia tiempo que la gente solo esperaba a que él recibiera el balón para poder gritar), terminó con el mismo resultado y mi equipo perdió. Vi alguna silla volar, gente borracha gritando cosas. Yo sin embargo me fui a casa, mañana debía ir pronto a la fábrica a trabajar, allí me echaría unas risas con mi gran amigo Moha (somos los únicos que trabajamos en domingo), al fin y al cabo lo de ayer era solo futbol....ya lo decia el jugador nº 11 en sus declaraciones: "El problema no lo tengo yo por ser negro, lo tienen ellos por gritar".